Vladímir Timoféievich bajó de su coche de lujo y se quedó paralizado ante lo que veía. En lugar de la vieja cabaña en ruinas, frente a él se alzaba una moderna villa de dos pisos, con techo de tejas rojas y paredes de madera natural.
Alrededor de la casa se extendía un jardín cuidado, con senderos empedrados y flores de colores. Detrás de la villa se percibían varios edificios anexos, todos construidos con el mismo estilo elegante, rústico y a la vez moderno.
Por un sendero lateral, Artjom empujaba un cochecito con sus tres mellizos, sonriendo y conversando animadamente por teléfono. Llevaba gafas de sol, una camisa blanca impecable y pantalones de lino, un atuendo sencillo pero claramente costoso.
Parecía feliz, relajado e increíblemente maduro comparado con el joven inseguro que su padre recordaba.
Vladímir Timoféievich bajó del coche, asombrado por lo que veía. Cuando Artjom lo notó, guardó el teléfono y se detuvo; la sorpresa era evidente en su rostro, incluso desde lejos.
—¿Padre? —preguntó acercándose con el cochecito—. ¡Qué sorpresa! ¿Por qué no avisaste que venías?
Vladímir Timoféievich miró a los tres niños en el cochecito —dos niños y una niña, todos rubios como él y con grandes ojos curiosos—. Estaban bien vestidos, con ropa limpia y de calidad.
—Yo… solo quería verte —balbuceó el anciano, aún abrumado por lo que observaba.
—¡Bienvenido! Vamos, entremos. Ángela se alegrará de verte, aunque… bueno, ya sabes cómo fue la última vez.
Artjom empujó el cochecito hacia la casa y su padre lo siguió, todavía incrédulo.
El interior de la casa era aún más impresionante que el exterior. Muebles elegantes de madera maciza, cuadros originales en las paredes, un piano en una esquina del salón. Todo hablaba de prosperidad y buen gusto.
De la cocina salió Ángela, una joven mujer bellísima de cabello castaño y ojos verdes. Vladímir Timoféievich la recordaba como una chica sencilla del campo, pero la mujer frente a él parecía una dama de alta sociedad, elegantemente vestida y con una presencia distinguida.
—Señor Sokolov —lo saludó con una sonrisa comedida—. Qué agradable sorpresa. ¿Desea quedarse a cenar?
El anciano asintió en silencio, aún sumido en la sorpresa.
—Padre, ¿puedo presentarte a los nietos que no querías tener? —dijo Artjom con una ligera sonrisa irónica—. Alexei, Maxim y la pequeña Vera. Cumplirán tres años el mes que viene.
Vladímir Timoféievich se inclinó sobre el cochecito para mirar los rostros de los niños. Eran hermosos, sanos y sorprendentemente parecidos a él cuando era niño.
—¿Cómo… cómo lograste todo esto? —preguntó finalmente, señalando con un amplio gesto la casa y todo lo que la rodeaba—. Pensé que en este país…
Artjom sonrió levemente. —Ven al estudio, padre. Creo que tenemos mucho de qué hablar.
En el estudio, en la planta superior, Artjom mostró a su padre los documentos que explicaban el misterio. El terreno donde había construido la casa pertenecía a la abuela de Ángela.
Pero no era un terreno cualquiera: estaba estratégicamente ubicado en los márgenes del pueblo, en una zona que más adelante se volvería muy demandada para proyectos turísticos.
—Verás, padre, cuando te negaste a ayudarme, tuve que confiar en mi propio juicio. Hice lo que me enseñaste: invertir sabiamente.
Dividí el terreno de la abuela, vendí la mitad a inversores que querían construir un centro recreativo aquí, y con lo recaudado construí esta casa y puse en marcha un negocio.
—¿Qué tipo de negocio? —preguntó Vladímir Timoféievich, asombrado.
—Turismo rural y productos orgánicos. La abuela de Ángela conocía muy bien las plantas medicinales de la región. Ángela estudió fitoterapia en la universidad antes de conocernos.
Combinamos sus conocimientos tradicionales con nuestros títulos: el mío en finanzas, el de ella en biología. Ahora tenemos una línea de cosméticos naturales vendidos en toda Europa.
Artjom le mostró a su padre los datos del negocio en la computadora; incluso para alguien con los estándares altos de Vladímir Timoféievich, eran impresionantes.
—Pero, ¿por qué no me buscaste? ¿Por qué no me dijiste nada?
Artjom miró a su padre largo rato. —Porque la última vez que nos vimos dijiste que no querías nietos de una “campesina”. Decidiste no formar parte de nuestra vida. Respetamos tu decisión.
Vladímir Timoféievich sintió una oleada de vergüenza. —Y ustedes se las arreglaron sin mi ayuda…
—Sí, lo hicimos. Pero no significa que no haya sido difícil. Ni que no hayamos necesitado tu apoyo moral —aunque no material—.
El anciano guardó silencio un momento, luego preguntó:
—¿Y el nombre de este pueblo… por qué me suena tan familiar?
—Porque ya estuviste aquí, padre. Hace treinta años. La abuela de Ángela me lo contó. Era joven entonces y trabajaba como guía para estudiantes que practicaban en estos bosques. Tú eras uno de ellos.
Vladímir Timoféievich contuvo la respiración. Viejos y profundos recuerdos surgieron. Un verano, una chica bonita del pueblo, una historia de amor que duró solo unas semanas y que él consideraba entonces una aventura pasajera.
—La madre de Ángela… —susurró.
Artjom asintió. —Sí, padre. Ángela es tu hija. Tus nietos son en realidad también tus bisnietos. Su abuela —tu antigua amante— me mostró una foto de ustedes dos. Tú y yo, a la misma edad, somos idénticos.
Vladímir Timoféievich se hundió en el sillón, abrumado por la revelación. Durante toda su vida había despreciado a la gente del campo, considerándola inferior, y sin embargo su propia sangre corría por las venas de una chica de ese pueblo, a quien había despreciado sin conocerla.
—¿Por qué nunca me dijo nada? ¿Por qué no me buscó?
—Porque te fuiste sin mirar atrás, padre. Dijiste que volverías a la ciudad solo por unos días, pero nunca regresaste.
Ella descubrió después que estabas casado y tenías un hijo pequeño —yo—. Así decidió criar a su hija sola, sin molestar a tu familia.
El anciano se cubrió el rostro con las manos, abrumado por los sentimientos: vergüenza, remordimiento, pero también una extraña sensación de alivio al entender finalmente por qué su hijo se había enamorado tan profundamente de una chica de ese pueblo. Tal vez la sangre es realmente más densa que el agua.
—¿Y Ángela lo sabe? ¿De mí?
—Sí, se lo conté cuando lo descubrí. Al principio se sorprendió, luego rió y dijo que la vida tiene su propio sentido del humor.
Y que tal vez eso explique por qué me quiso desde el primer momento en que nos conocimos en la universidad —probablemente heredé tu encanto.
Vladímir Timoféievich miró a su hijo, que ahora parecía tan fuerte y seguro de sí mismo, todo lo contrario del joven inseguro que hace tres años le pidió permiso para casarse.
—Lo siento, Artjom. Por todo. Cometí muchos errores…
—Lo sé, padre. Pero no es demasiado tarde para corregirlos. Los niños necesitan un abuelo. Ángela quiere conocerte —su padre biológico—. Y yo… bueno, te extrañé, aunque estaba enojado.
Desde la puerta, Ángela los observaba con una dulce sonrisa.
—La cena está lista, si quieren bajar. Y, señor Sokolov… mi abuela vendrá a visitarlo mañana. Le alegrará verlo después de tantos años.
Vladímir Timoféievich sintió el corazón latir con fuerza. La vida le ofrecía una segunda oportunidad, la posibilidad de enmendar los errores del pasado y conocer a la familia que casi perdió por su propia arrogancia.
Esa noche, sentado a la mesa con su hijo, su nuera (y también hija) y los tres nietos (y bisnietos), Vladímir Timoféievich comprendió una verdad importante: las verdaderas riquezas no están en las cuentas bancarias ni en las propiedades, sino en los lazos familiares y en la capacidad de reconocer los propios errores y tener la voluntad de corregirlos.
Y él —a pesar de todo su dinero y poder— había sido, hasta ese momento, un hombre pobre: pobre en lo que realmente importa.
