Anna permanecía inmóvil en el porche desgastado de la vieja casa de madera, siguiendo con la mirada el todoterreno rojo de Vera hasta que desapareció tras la última curva del camino de tierra.
La nube de polvo levantada por las ruedas todavía flotaba en el aire cuando Anna volvió a sentir aquel sabor amargo y metálico en la boca. Lo conocía demasiado bien. Siempre aparecía cuando algo malo estaba a punto de suceder.
Entre las manos sostenía una taza de café recién hecho, pero el calor apenas llegaba a sus dedos. Era como si el asombro le hubiera congelado el cuerpo desde dentro.
Frente a la casa estaban los dos niños.
El pequeño tendría unos cinco años. Era delgado, frágil, casi enfermizamente pálido.
Sus ojos claros, demasiado grandes para aquel rostro menudo, permanecían clavados en el suelo mientras apretaba con todas sus fuerzas las correas de una mochila azul.
A su lado estaba su hermana, Milana.
Rondaría los diez años. Tenía el rostro anguloso y una expresión impropia de una niña de su edad.
Sus labios permanecían apretados y sus ojos observaban a Anna con una desconfianza feroz,
como un animal callejero que se prepara para defenderse antes incluso de saber si existe una amenaza.
En ese momento, el teléfono vibró dentro del bolsillo de Anna.
Un mensaje de voz.
De Vera.
Anna cerró los ojos durante un instante, respiró profundamente y activó el altavoz.
La voz de su hija llenó el silencio del porche. Era fría, tranquila, casi irritantemente despreocupada.
—Sé que estás enfadada conmigo, mamá. Pero son mis hijos. La familia es la familia y la sangre obliga.
Me ha surgido un viaje urgente a Milán y mi avión sale en menos de tres horas. No podía dejarlos solos en la estación.
Tú eres psicóloga, así que seguramente sabrás cómo tratar con ellos. No los interrogues, son niños muy sensibles.
Un beso. Ah, y ni se te ocurra llamar a Dima. Está en una reunión.
El mensaje terminó.
Durante unos segundos, nadie dijo una palabra.
El silencio que quedó después pareció todavía más cruel.
Anna observó la pantalla apagada del teléfono como si esperara que Vera apareciera de repente para explicar aquella locura.
—No puedo creer que seas capaz de hacer algo así… —murmuró finalmente.
Milana soltó un pequeño resoplido lleno de desprecio.
Timofey bajó todavía más la cabeza.
Anna se volvió lentamente hacia la casa.
Era la antigua vivienda de su abuela.
Una vieja casa de madera, construida con gruesas vigas que parecían conservar entre sus grietas los recuerdos de varias generaciones.
Olía a hierbas secas, a madera vieja y a tardes de verano.
Los muebles crujían al menor movimiento y la luz entraba por las ventanas atravesando unas cortinas de encaje amarillentas por el paso de los años.
Allí había vivido algunos de los momentos más felices de su infancia.
Aquel lugar había sido su refugio.
El único sitio donde, siendo niña, había sentido que nada podía hacerle daño.
Vera, en cambio, siempre había despreciado aquella casa.
—Ese cuchitril perdido en medio del campo —solía llamarlo.
Y ahora, precisamente allí, había dejado a sus propios hijos.
Como si fueran maletas que ya no quería cargar.
Anna apretó los labios.
Durante unos segundos, sintió que la rabia, la decepción y la impotencia se mezclaban dentro de ella hasta formar un nudo insoportable.
Pero había algo que tenía muy claro.
No podía echar a los niños.
Ellos no tenían ninguna culpa.
Anna respiró profundamente y se volvió hacia ellos.
—¿Cómo os llamáis?
El pequeño permaneció en silencio.
Milana se encogió de hombros.
—Ya lo sabes. La abuela dijo que eres nuestra tía.
—Sé cómo os llamáis —respondió Anna con calma—. Pero quiero que os presentéis vosotros mismos. Es una cuestión de educación.
La niña la miró desafiante.
—Soy Milana. Él es Timofey. Tiene cinco años. Casi nunca habla.
Anna dirigió la mirada hacia el pequeño.
—¿Y por qué?
—Porque no le da la gana.
La respuesta salió cortante, como una hoja afilada.
Anna no reaccionó.
Como psicóloga, había aprendido a mirar más allá de las palabras.
Aquella hostilidad no era verdadera seguridad.
Era miedo.
Un miedo que alguien había sembrado cuidadosamente dentro de aquellos niños mucho antes de que llegaran a su casa.
Y Anna estaba casi segura de que sabía quién había plantado aquella semilla.
Se agachó ligeramente para no parecer una amenaza y habló con suavidad.
—Vamos. Entrad. Os enseñaré vuestra habitación.
Milana no respondió.
Timofey tampoco.
Anna simplemente se dio la vuelta y entró en la casa.
Pasaron unos segundos.
Entonces escuchó detrás de ella el sonido de dos pares de pequeños pies avanzando con cautela sobre el viejo suelo de madera.
La puerta se cerró lentamente.
Y Anna sintió algo extraño en el pecho.
No era solo la puerta de la casa la que acababa de cerrarse.
Con aquellos dos niños había entrado también una tormenta.
La vida tranquila que Anna había construido con tanto esfuerzo acababa de quedar atrás.
Y, aunque todavía no lo sabía, aquella visita inesperada estaba a punto de sacar a la luz secretos que cambiarían para siempre a aquella familia.
