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—¡Deja la bolsa en la terraza! ¡No se te ocurra meter toda esa tierra de la calle en el suelo recién fregado!
Nadezhda no respondió.
Se quitó las botas de trabajo, cubiertas de polvo, y las dejó cuidadosamente junto al felpudo.
Apenas había espacio para dar un paso en el recibidor.
Había cajas de cartón apiladas contra las paredes, enormes sacos de construcción, paquetes atados con cuerdas y una montaña de zapatos que no reconocía.
Nadezhda frunció el ceño.
Entonces apareció Ksenia desde la sala.
Llevaba un chándal rosa de terciopelo, una mascarilla blanca de arcilla cubriéndole parte de la frente y el teléfono en la mano.
Ni siquiera levantó la mirada.
—¿Qué haces aquí a estas horas?
—En la fábrica nos dijeron que trabajaríamos hasta el sábado.
Nadezhda colgó su abrigo.
—Terminamos antes. Pero… ¿de dónde salió todo esto?
Ksenia se encogió de hombros.
—Pregúntale a mamá. Ella es la que manda aquí. Y cierra bien la puerta de la terraza. Hay corriente.
Nadezhda se quedó inmóvil.
Aquella casa era suya.
No solo porque allí vivía.
No solo porque las paredes llevaran años protegiéndola.
Era suya porque ella la había levantado prácticamente desde cero.
Cinco años antes, cuando perdió a sus padres, en aquel terreno solo quedaba una vieja casa de madera con el porche hundido.
Nadezhda había invertido allí cada bonificación de la fábrica, cada hora extra y cada ingreso que conseguía durante sus vacaciones.
Ella había buscado al hombre que instalaría la calefacción.
Ella había gestionado el gas.
Ella había encargado la madera para ampliar la casa.
Ella había pagado las reparaciones.
Y ahora unos desconocidos habían convertido su hogar en un almacén.
Cuatro años atrás, Kolya había aparecido en su vida con una vieja bolsa deportiva llena de ropa y una historia sobre el gran negocio que algún día abriría.
Ese negocio nunca llegó.
Su sueldo apenas alcanzaba para la gasolina de su coche usado y para comer.
Pero Nadezhda se quedó.
Porque creyó que algún día cambiaría.
Entró en la cocina.
Allí estaba su suegra, Zinaida Vasílievna, removiendo una enorme olla.
Sobre la mesa había montones de ropa de cama. En el alféizar aparecían plantas que Nadezhda jamás había visto.
—Ya llegaste —dijo Zinaida sin siquiera mirarla.
—¿Por qué nadie me avisó? Kolya y yo pensábamos que vendría mañana.
—Las circunstancias cambian —respondió la mujer.
Tapó la olla y suspiró.
—Por fin podremos vivir como personas. En la ciudad no se puede respirar. Ruido, polvo, vecinos… Aquí tenemos espacio, jardín y aire limpio. Se lo dije a mi hijo desde el principio: es absurdo que una casa tan grande sea para dos personas.
En ese momento apareció Kolya.
Sonreía.
—¡Nadya! ¡Por fin! Tenemos una sorpresa para ti.
Ella lo miró fijamente.
—¿Qué sorpresa?
—Ven afuera. Hablamos allí.
La tomó del brazo y la llevó hasta la terraza.
Entonces Nadezhda vio algo que le hizo comprenderlo todo.
En el rincón donde guardaba las herramientas del jardín había un enorme tendedero.
Colgaban abrigos de invierno que no pertenecían a nadie de su familia.
—Explícame esto —dijo ella.
Kolya empezó a cambiar el peso de una pierna a otra.
—Nadya, intenta entenderlo. Mamá estaba mal en el quinto piso. Tiene problemas del corazón y se ahoga. Y Ksenia perdió su tienda online de ropa. Ya no puede pagar el alquiler y tiene deudas.
Nadezhda permaneció en silencio.
—Nos sentamos los tres y pensamos en una solución. Como una familia.
—¿Qué solución?
Kolya habló con una seguridad que hasta entonces no había mostrado.
—Mamá alquiló su apartamento durante un año. Le pagaron por adelantado.
Nadezhda sintió que algo se endurecía dentro de ella.
—¿Y?
—Pagamos las deudas de Ksenia. Problema resuelto.
—¿Y dónde va a vivir tu madre?
Kolya la miró como si la respuesta fuera obvia.
—Aquí.
—¿Aquí?
—Sí. Con nosotros. Somos una familia. Tienes tres habitaciones, una cocina enorme y jardín. Ksenia ocupará la segunda habitación. Mamá dormirá abajo. Nosotros podemos irnos al ático.
Nadezhda tardó unos segundos en reaccionar.
—¿Y mis cosas?
Kolya bajó la mirada.
—Las guardamos.
—¿Dónde?
—Le dimos tu armario a Ksenia. Tiene ropa delicada. Tus libros, sábanas y ropa de invierno están en la casita de verano.
Nadezhda lo miró lentamente.
—¿En el lugar sin calefacción?
—¡Hicimos espacio para una vida normal! —gritó Zinaida desde las escaleras—. ¡Y no pongas esa cara! ¡Kolya es tu marido! ¡También tiene derecho a esta casa!
Nadezhda respiró hondo.
—Esta casa la levantaron mis padres.
Su voz era tranquila.
—Y yo la reconstruí con mi dinero. Kolya no puso ni un rublo.
—¡Qué orgullosa eres! —espetó la suegra—. ¡Estáis casados! ¡Entonces el techo también es de los dos!
Ksenia apareció en la puerta.
—Kolya, dile que no grite debajo de mi ventana. En veinte minutos entro en directo.
Luego miró alrededor.
—Ah, y ese viejo aparador de madera también debería desaparecer. Es horrible. Quiero poner un espejo grande con luces.
Kolya asintió inmediatamente.
—Tiene razón. ¿Para qué quieres ese mueble viejo?
Y en ese instante Nadezhda entendió.
No se trataba del aparador.
Ni del armario.
Ni de quién dormiría en qué habitación.
Aquellas personas habían tomado una decisión mucho más profunda:
habían decidido repartir su vida como si fuera una propiedad familiar.
Y lo peor era que, durante años, ella misma había permitido que ocurriera.
Nadezhda no gritó.
No lloró.
No suplicó.
Simplemente salió al patio.
—¡Por fin ha entendido! —gritó Zinaida detrás de ella—. ¡Ya se le pasará!
Pero Nadezhda ya estaba sacando el teléfono.
Marcó un número.
—¿Grigori Ivánovich? Soy Nadezhda, del laboratorio.
—Hola, Nadezhda. ¿Qué ocurre?
—Necesito un camión y dos hombres para cargar unas cosas.
—¿Cuándo?
—En treinta minutos.
—Estaremos allí.
Nadezhda guardó el teléfono.
Después volvió a entrar.
Abrió el armario de su dormitorio.
Dentro colgaban vestidos, blusas de colores, chaquetas y ropa que pertenecía a Ksenia.
Nadezhda agarró las primeras perchas y las lanzó a la terraza.
—¡¿Te has vuelto loca?! —chilló Ksenia.
—Vístete.
—¡Esa ropa cuesta una fortuna!
—Tienes veinte minutos. Después no quedará nada tuyo dentro de esta casa.
—¡Mamá! ¡Kolya!
Zinaida apareció corriendo.
—¡Nadya, detente inmediatamente!
—No.
Nadezhda empezó a sacar perfumes, cremas y cosméticos de los estantes.
—Esta es mi casa.
—¡No nos vamos a ninguna parte! —gritó Zinaida.
—¡Kolya es tu marido! —añadió Ksenia—. ¡Tiene derecho a vivir aquí!
Nadezhda la miró directamente a los ojos.
—Kolya ni siquiera está registrado como propietario.
Ksenia se quedó callada.
—La única persona que figura legalmente como propietaria soy yo.
En ese momento se escuchó un motor.
Un camión con el logotipo de la fábrica entró por la verja.
Grigori Ivánovich bajó de la cabina acompañado por dos trabajadores.
—¡Hola, Nadezhda! ¿Qué tenemos que cargar?
Ella señaló la casa.
—Todo lo que no sea mío.
Zinaida palideció.
Ksenia retrocedió.
Kolya se plantó delante de los trabajadores.
—¡No toquen nada! ¡Voy a llamar a la policía!
Grigori Ivánovich lo miró tranquilamente.
—La dueña ha pedido el camión. Nosotros solo hacemos nuestro trabajo.
Los hombres comenzaron a sacar los sacos.
Después las cajas.
Luego los abrigos.
Los zapatos.
Los objetos de Ksenia.
Zinaida salió a la calle gritando:
—¡Vecinos! ¡Nos están echando de nuestra propia casa!
Ksenia, en cambio, estaba más preocupada por sus cosméticos.
—¡Cuidado con eso! ¡Es carísimo!
Nadezhda permaneció junto a la puerta.
No sentía vergüenza.
No sentía miedo.
Por primera vez en años sentía algo distinto.
Sentía que su casa volvía a ser suya.
Media hora después, el camión estaba lleno.
—¿Dónde lo llevamos? —preguntó Grigori.
—A la agencia inmobiliaria de la estación. Allí sabrán qué hacer con todo.
—Entendido.
Kolya se acercó.
—¿Te das cuenta de lo que acabas de hacer?
—Sí.
—¡Has destruido a tu propia familia por unos metros cuadrados!
Nadezhda no respondió.
—¡Elige! —gritó él—. ¡O traemos todas estas cosas de vuelta y seguimos viviendo como antes, o jamás volveré a poner un pie aquí!
Nadezhda lo observó.
Durante cuatro años había escuchado la misma amenaza.
Cuando no le daba dinero para el coche, él decía que se iría.
Cuando ella no solucionaba sus problemas, él decía que se iría.
Cuando algo no le gustaba, volvía a decir que se iría.
Antes esas palabras la aterrorizaban.
Ahora solo le parecían vacías.
—Espera aquí —dijo.
Subió al ático.
En un rincón encontró una vieja bolsa deportiva gris.
La misma con la que Kolya había llegado a su vida cuatro años atrás.
La abrió.
Metió dentro sus pantalones de trabajo, sus camisas viejas, su afeitadora y sus zapatos gastados.
Bajó.
Dejó la bolsa a sus pies.
—Tu decisión ya está tomada.
Kolya miró la bolsa.
—¿Hablas en serio?
—Completamente.
El rostro del hombre se deformó de rabia.
—¡Entonces vete al demonio! ¿Crees que no puedo vivir sin ti?
Nadezhda señaló la verja.
—Por ahí está la salida.
—¡Eres una mujer sin corazón!
—Kolya.
—¿Qué?
—Sal por la puerta.
El hombre agarró su bolsa.
Zinaida se levantó detrás de él.
—¡Vamos, hijo! ¡Dejemos a esta mujer amargada!
Los tres comenzaron a caminar.
Nadezhda cerró la verja.
Corrió el cerrojo.
Y después de muchísimo tiempo…
la casa quedó en silencio.
El viento de primavera traía olor a tierra húmeda.
Nadezhda miró alrededor.
Había barro, basura y cuerdas rotas por todas partes.
No se enfadó.
Tomó un cubo.
Lo llenó de agua.
Añadió jabón.
Y empezó a limpiar.
Habitación por habitación.
Rincón por rincón.
Hasta que no quedó una sola huella de aquella invasión.
Por la noche volvió a colocar el viejo aparador de roble tallado en su sitio.
La casa volvió a ser como antes.
Limpia.
Tranquila.
Suya.
Un mes y medio después llegó julio.
Los manzanos estaban cargados de fruta y las frambuesas maduras llenaban los arbustos junto a la valla.
Nadezhda estaba sentada en la terraza, separando grosellas en un cuenco esmaltado.
A sus pies dormía Mursik, el gato atigrado.
Entonces sonó el teléfono.
Era Kolya.
Nadezhda respondió tranquilamente.
—¿Nadya?
—Te escucho.
—¿Cómo estás?
—Bien.
Al otro lado se escuchaban platos, gritos y una discusión.
—Escucha… vivimos en un pequeño apartamento en las afueras. Los tres. Apenas podemos movernos.
Mamá y Ksenia se pasan el día peleando. Ksenia sigue sin encontrar trabajo. El dinero se terminó.
Nadezhda guardó silencio.
—Echo de menos aquella casa —continuó él—. Y también te echo de menos a ti.
—Entiendo.
—Ha pasado mes y medio. ¿No crees que ya es hora de olvidar todo esto?
Silencio.
—Incluso mamá lo reconoce. Dice que se pasó.
Nadezhda miró los árboles.
—¿Y?
Kolya respiró profundamente.
—Quiero volver.
Su voz sonaba casi suplicante.
—Solo. Sin ellas. Que ellas resuelvan sus problemas. Nosotros podemos volver a vivir juntos. Como antes.
Nadezhda sonrió.
—No, Kolya.
—¿Por qué?
Ella miró el jardín.
El silencio.
La casa.
La luz del atardecer.
—Porque por primera vez en muchos años puedo respirar.
Al otro lado no hubo respuesta.
Y entonces la voz de Kolya cambió.
—¿¡De verdad quieres esto?! ¿¡Tiraste a tu familia por un montón de muebles viejos?!
Nadezhda no respondió.
—¡Ya casi tienes cincuenta años! ¿¡Quién va a quererte?!
Ella bajó la mirada hacia Mursik, que seguía durmiendo tranquilamente.
—No necesito a nadie.
Y colgó.
Después bloqueó el número.
Tomó el cuenco de grosellas y entró en la casa.
El viejo aparador seguía exactamente donde debía estar.
Las habitaciones estaban limpias.
El jardín estaba en silencio.
Y la puerta solo podía abrirse con su llave.
Fue entonces cuando Nadezhda comprendió algo que jamás había sido capaz de ver mientras estaba casada.
Ella no había perdido a un marido.
Había dejado atrás una carga.
Y por primera vez en su vida no tenía miedo de estar sola.
Tenía otra pregunta.
Una mucho más dolorosa:
¿Por qué había tardado tantos años en elegirse a sí misma?
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