Pero cuando regresó al amanecer… se quedó sin palabras.
Cuando Iván volvió al amanecer, cansado y con las manos todavía oliendo a tierra húmeda y hojas, lo primero que notó fue el silencio.
Demasiado silencio.
Demasiado profundo, demasiado frío.
Su casa siempre tenía un murmullo: algo crujía, su esposa tosía desde la habitación, pero ahora… nada.
Echó un vistazo a la cocina: las niñas ya no estaban sentadas en la mesa.
El té estaba frío.
Las tazas vacías.
El corazón le dio un vuelco.
—¿Niñas? —gritó.
—¿Ari…? ¿Marina?
Nada.
Se dirigió hacia la habitación donde estaba su esposa.
La amaba, aunque la vida hubiera puesto barreras entre ellos.
Desde hacía algunos años estaba paralizada: ya no podía hablar, solo podía parpadear y emitir sonidos apagados.
Pero estaba allí.
Viva.
Presente.
Abrió la puerta lentamente… y lo que vio lo dejó sin aliento.
Las niñas estaban sobre la cama.
Una de ellas —probablemente Ari— estaba arrodillada junto a la mujer, con la mano sobre su frente.
La otra —Marina— la miraba intensamente a los ojos.
La mujer… sonreía.
Sí, sonreía.
Era la primera vez en mucho tiempo que su rostro no estaba congelado en una máscara sin expresión.
—¿Qué… qué han hecho? —preguntó Iván con voz ahogada.
Las niñas se giraron hacia él, despacio.
En sus ojos había algo extraño.
Como una luz que la noche anterior no estaba allí.
—Ionuț Dănțul… ya no sufre —dijo Marina.
—Estaba muy triste, pero ahora está bien —añadió Ari.
Iván negó con la cabeza, incapaz de comprender.
Se acercó a la cama.
Su esposa tenía los ojos cerrados.
Pero no estaba dormida.
Era una paz profunda, silenciosa, definitiva.
La tocó con la mano temblorosa.
Fría.
—Ha… muerto… —susurró.
Las niñas miraban en silencio, sin miedo, sin culpa.
—No hicimos nada malo —dijo Ari.
—Solo la rozamos, y con los ojos nos dijo que estaba agradecida, que estaba lista.
Iván se arrodilló.
Una lágrima recorrió su mejilla.
—¿Ha… sonreído?
—Sí, sonrió, Ionuț Dănțul.
Era feliz.
Nos dijo sin palabras que esperaba este momento.
Que estaba lista.
Se quedó allí, junto a la cama, con la cabeza inclinada, mientras las niñas salían de la habitación.
Pasó una semana.
El pueblo estaba paralizado.
Algunos decían que las gemelas eran una señal.
Otros, que estaban malditas.
Pero Iván conocía la verdad.
Las adoptó.
Así, simplemente.
Hizo los papeles, habló con quien debía, pero en realidad… las acogió en el alma desde la primera noche.
La vida siguió su curso.
Las niñas iban a la escuela.
Iván seguía cuidando del bosque.
Pero cada mañana, al verlas jugar en el patio, algo dentro de él se calentaba.
Un fuego lento, dulce.
Y a veces, en las tranquilas noches de otoño, cuando la niebla se posaba sobre la calle y las hojas caían silenciosas, Ari se acercaba a él y preguntaba:
—¿Crees que mamá sigue sonriendo?
Y Iván, en voz baja, siempre respondía de la misma manera:
—Si ustedes están aquí, significa que sonríe todos los días.
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