El banquete de las hienas
El restaurante “Imperial” estaba decorado con dorados y molduras elaboradas. Los precios del menú parecían cifras de cuentas bancarias. Alrededor de la larga mesa se había reunido toda la “corte”:
Helena con un vestido nuevo, comprado evidentemente con el dinero de la venta del piso; el suegro Ricardo, ya bastante borracho; Clara con sus hijos chillones; Félix con una chica vulgar; y, por supuesto, Marcos. Él ocupaba la cabecera, con las piernas abiertas como un monarca. Brillaba. Anna estaba frente a él: erguida, contenida, con un vaso de agua mineral en la mano.
—…y le digo a ese jefe —pontificaba Marcos, agitando el tenedor con un filete—, ¡que yo no soy solo un conductor! ¡Mi mujer es empresaria! ¡Tengo capital! ¡Pronto abriré mi propia flota!
—¡Muy bien, hijo! —se enternecía Helena, metiendo a escondidas empanadillas del plato común en el bolso—. Así se habla. Y mantén a tu mujer a raya. Mira, callada toda la noche.
—Anna simplemente se avergüenza de su felicidad —rió Ricardo, sirviéndose más vodka.
Anna callaba. Esperaba. El camarero trajo la cuenta. Marcos hizo un gesto con la mano sin mirarla.
—Que pague mi mujer. Tiene tarjeta de la empresa. Mi dinero es para inversiones. —Extendió la mano hacia Anna.
—No —dijo ella, bajo pero con claridad. El murmullo en la mesa se cortó de golpe.
—¿Cómo que “no”? —frunció el ceño Marcos—. Anna, no me hagas quedar mal delante de la familia. Dame la tarjeta.
—He bloqueado todas mis tarjetas para ti, Marcos —dijo ella en voz alta, para que todos oyeran—. Y también las cuentas.
—¿Te has vuelto loca? —chilló Clara—. ¡Hemos comido por una fortuna!
—Habéis comido vosotros —corrigió Anna con calma—. Y pagará el cabeza de familia. Marcos, ¿no decías que tenías el dinero de la venta del piso de tu madre?
Marcos palideció.
—Anna… el dinero… está invertido. En un negocio. No puedo sacarlo ahora.
Anna se levantó. Los miró desde arriba: serena, fría, sin alzar la voz.
—Entonces —dijo—, por primera vez en vuestra vida tendréis que responder por vuestras palabras.
Se volvió hacia el camarero:
—Llame al gerente. Y a la policía, por favor: tengo algo que denunciar.
En comisaría todo fue más prosaico y más aterrador que la farsa del restaurante. Papeles. Extractos. Firmas. Marcos se enredaba en sus declaraciones, se enfadaba, estallaba. Anna respondía con precisión, al grano, como si contara una historia ajena. Sin histeria. Sin lágrimas.
Al amanecer lo dejaron en libertad con una citación. Anna salió primero. El aire frío le quemó el rostro, pero le trajo un alivio extraño. Él la alcanzó en la puerta.
—¿Estás satisfecha? —siseó Marcos—. ¿Crees que has ganado?
Ella se detuvo y, por primera vez esa noche, lo miró de verdad. Estaba descompuesto, patético, sin brillo: un hombre común al que ya no le quedaba nada que quitar.
—No, Marcos —dijo en voz baja—. Simplemente recuperé mi vida.
Una semana después, Helena se mudó. No a un piso nuevo y luminoso, sino a un diminuto estudio en casa de una pariente. Marcos se quedó solo. Sin dinero. Sin trabajo. Sin esposa. Anna cambió las cerraduras. Presentó la demanda de divorcio. Compró el resto de las participaciones del negocio y cerró todas las cuentas antiguas.
En el estudio volvió a encenderse la luz, y era una luz limpia. Esa noche estaba de pie junto a la ventana, mirando la ciudad, y de pronto se dio cuenta de que, por primera vez en muchos años, respiraba a pleno pulmón.
El teléfono vibró. Un mensaje de Marcos. Uno solo: «Te arrepentirás».
Anna sonrió —lenta, tranquila— y, sin responder, bloqueó el número.
—¿Sabes, Marcos? —susurró—. Tú ya te arrepentiste.
